Como artista no se puede renacer, no se puede volver a ser..
ni improvisar, la pureza forjada de la limadura innata de describir mundos
paralelos, de pararse a pensar y sentirme maniatado, con risas sordas se rompe
el relámpago atronador de brisas en agonía, y si no se puede dormir.. se abre
un sarcófago egipcio de leyendas y misterios aun no prendidos.. como tocar música
con el movimiento libero de tu cuerpo y el mío, con sonetos de jazz sin
contrabajo y vino.. mi lengua te dijo – sabes a un lunes tierno – y como me
dejaste loco – no lo trabajo, y no lo puedo evitar -.
Ni se puede entender toda esa mística marabunta de pequeños parpadeos
de un solo ojo o como hacerle comprender el sentarse solo en la terraza y balbucear
entre la sombra y el sol a mi rubia espumosa que ser feliz no pasa por su eterna
epilepsia.. y aun mas roto en esta mirilla que me cierra las puertas del
destino.. todo a mi pies y libre., que no, que solo con ponerme firme el cuello
se estira para beber de cualquier nivel del organigrama que se me impuso en la
placenta en algún invertebrado impío.
